She Who Tends The Fire

My ken lies not in fiber, fibril, nor in any part of neural zone. No tendril roils the febrile knowing and seeing of that which exists for me alone. Retreating, reclusive, elusive to any gazing at my inner blaze; dread of being crushed like a cluster of wild clover by careless tread. I see colors in advance of view, know when it will rain; a glance tells where a person has died. Then faltering, lest altering that best left to bide. And all the while I keep the ember glow, knowing who or what appears to me comes from my Cherokee blood: my thudding heart still inflamed... After all these years in the trail of tears.