63% OF THE 20th

I just left behind an old century with several wars in it to start over counting death in a new way … with new wars. I left behind all horses and buggies or sleighs, and Thomas Edison’s changing of night into day, and ice boxes, ice houses and other dead soldiers. I jumped, leap-frogging into a new century and/or a new millennium’s worth of new pain with human H-bombs – young H-bombs, walking time bombs…homicidal bombers seeking martyrdom helplessly, not knowing –  only believing, and that’s sufficient – maybe. I should have ridden on a camel to enter this special mess called the 21st, escaping with regret the net that caught so many souls – or, if not souls – at least soldiers of misfortune in the 20th, but I could not find a camel – damn! Now, I cannot go into the desert to hide beside a cactus or a mountain of sand, but fight when the H-bombers come in their sheets and masks to steal my camel that I could not find. I ate nearly 63% of it, tasted all the sweet and bitterness that portion had – chased it down with salty tear-waters – for it was good –  not so many damned H-bombers, only trainees, but they made it here, too. They are with me and against me – shit! The beat goes on, so get in the mood, swing –  swing with the ocean as it dives into coves, dies in dead-end holes, dies in rocks beside Maine –  then, stop swinging and find your own rock, your own hole where to die. You cannot dive or die with an ocean, only with something you do not really love –  like war, false gods, or broccoli. But, love was back then in the 60-some percent of a prior eon, nineteen hundred something, holding up broken heads and legs in those wars where a real God watched and cried His tears into the tides that flew into Atlantic holes, Pacific holes –  and limped into this eon of unholy wars to die in those holes again and again, to keep dying over and over, circling the globe in search of new, warmer, more comfortable holes to reiterate those frothy, foaming deaths.