Every Other Night, At The Paradise Cafe

Every other night, At the Paradise Cafe She would come around Selling her flowers. Without saying a word She would extend a rose In your direction, And there were those Who took the flower But refused to pay, And she would simply walk away And offer another bloom To whomever would catch her eye.   So, it seemed only natural that I  Would make up a life for her. I simply could not let  The small, non-dissolved pieces Slip trough the mesh  And embrace only the fragments. She had to come from, And return to…somewhere. The flowers didn’t just magically appear. She wasn’t just a paragraph Or a phrase On the occasional page Of the reams of days That play themselves out In this little corner bar. She was a novel unto herself. But why must I write it? Why can’t I let her  Pedestrian through my life Like so many other people On any other San Francisco night? Sidney’s brother, that goddamned drunkard, said he had seen her hanging with ‘Joe The Toe’. “She’s a fuckin’ whore man”, he explodes in six perfect shots, while laughing, then reloads and fires, “She’s a junkie whore man!” And then he leans back, So self-self satisfied, In his chair And awaits my reaction. I must have let it slip In some fraction Of a conversation  Or given it away With one of those looks. Either way, The truth is, I would await her arrival Every other night At her appointed hour. But I was a drunk  Much too shy To so much as even buy A single flower.