A Woman Combing

Also, After Stevens For My Wife, and Daughter Each nerve ends in a cul-de-sac About which are built great mansions, In which live the affluent, residua Of the millennial accumulations. Her day licks its bowl dry. In the light of the last spark, Almost, but not yet, dark, Shy hands ask a lock: Why? Alabaster fish test the net’s strength. A nail parts a wave from its sea. The hiss of hair and the sea waves. Piously she pulls in the catch. Leaves rustle in the trees, Breeze-pestered into motion. They dance in seriatim sanctum. Wrist, elbow, shoulder: thrum. A twelve-string guitar strummed. As if the grapes hung in bunches From great vines from the great earth So tense with nectar, verse – Small hours, two hands, comb-song and A slow boat on the quiet lake at dusk, Bass lurking beneath the black water, These dark locks falling in curls, And the soft song of the comb; The wind through the rushes; The sirens beckoning to her As the ruddered sun melts. This could be God, or an angel Clinging to His robe, or a knife In the heart of her old lover Watching from his black moon. And yet, this is not that. One Downs' girl in mahogany curls  Sits upon her mother's laughing knee Selling not a word of her life sentence.