Perspective

The sound of shuffling slippers heralds the familiar morning ritual. A carried wicker tray, covered in cracked mosaic tiles, Brings breakfast to a small country table. Where a woman, wife of sixty years, waits a silent smile, coy touching of hands. Both grateful for another new day. Freshly warmed bread, twisted knots of dough, flaky, sweet and soft centred Delicately ripped then dipped by walnut weathered hands into earthen bowls filled with almonds ground into an oily paste and sticky combs of sweet honey. Pungent rich coffee for him, infused fragrant mint tea for her. Curling tendrils of visible aroma rise to condense on a rustic kitchen window. Where peeling blue green paint tenaciously clings to the  crumbling wooden frame. Aged by many years of seasons. Through which,  bright morning sun bathes, rolling vista of undulating plains, ringed by distant rugged hills. Rippling spring breezes send tulips into cresting floral waves. Colours abound indistinct yet vibrant. Embodiment of the innocence of a simple life. Muscles that are starting to ache from a winters afternoon inactivity, wake me, stiffly, from another’s reality. One of brushstrokes lovingly applied with considered abandon, reckless accuracy imagined ease of virtuosity. A captured moment in an impressionists view of life. Back to my own now, hard wood bench in an overly warm centrally heated, urban gallery. My communing with a long dead artists subjects at an end. Leaving slowly with the scent of French flower fields lightening my spirits. On a grey damp Liverpool day.