Meet me in Jerusalem

There's nothing in the holy city but the tourist precincts of spectres, nothing but the vacuum you're ever offering to fill with yourself, my sad redeemer. I imagine, when I bend to emboss the pilgrims' headstone with my flinty lips, your apparition behind me, hale, whole: when I turn, you wail, or become a wall. O bleak love, through all your reaching I slip dark like an echo over cobblestones and when the sun sighs up the olive groves, I arise under the aegis of ash. These are the chances, the angles, the bluffs, my strays that you keep your door open for. The desert is near, you eye the temple, your menorah flickers like a dreamer in denial. You cannot roll back the stone; the sky is black with distance and with cold; there is one last heartbeat; the ghost is gone; and Jerusalem awaits us, again.