Ecce homo

               â€˜A man dabbles in verses and finds they are his life.’                   - Seamus Heaney quoting Patrick Kavanagh This poem is the court that tries its poet. Here, you are the judge and—wouldn’t you know it— jury. All presumption of innocence is rescinded and Your Honour’s competence goes unquestioned. It’s a very dim world where lead’s too often taken to be gold. The charge sums up the entire procedure: ‘Why couldn’t the meaning simply be clearer?’ Mild guilt suppurates in the evidence of tones, of echoes and their relevance. Sometimes a work’s such a feeble attempt it's not even worthy of punishment and since so many urgent cases press you you—sagely?—do not let its ambling stress you.  Sometimes, though, you have to face the question deeply troubling the present action: Is the suit before Your Honour frivolous? Whatever the whim of your gavel is reconsider before it commits you: what are you trying, and is it in situ? If a word migrates despite being fixed dead, like a victim, or when it inflects and supersedes itself, isn’t what succeeds  the living proof the word itself bleeds? No wonder a poet’s so defensive! Given a faulty sentence he’s dead, so if poet and poem are one, you judge both or what’s the meaning of this bloody oath? Your Honour, the poet understands how you terrify yourself. Wash your hands then, and pass this prisoner back to the crowd, don’t waste your judgement’s teardrop on a flood. He only wrote to find out what he had to say. And now he’s said his peace, the court’s adjourned. Good day.