Sunday

the week waits like a predator. its shadow cast forward, making monsters on the  white wall of Sunday. this repeated  rhythm, this tide of our lives . . .  she takes her crucifix, her anchor,  and heads to mass for harbor. half  the house sets forth with her. my  heretic sons and i, waiting for word from Rome on the annulment, read Crane, yawn coffee, suffer and pace the deck blistered with  winds from the outer  galaxies.  there is an army coming called Monday. a dark Alaric in the center of night planned it all, laid a fuse with ripe fruit timed for the bursting.  now i, faustian, squirm before those demons. i have tasted the sweets of Friday evening, eaten the lotus of Saturday. but now the bargain - someone's, not mine - comes round. tic, toc tic, toc tic, toc "look there, look there," she breathes, i say. it is only 3 in the afternoon; there is life in us yet. then i stare at the chalk lines  of this batter's box, the  blurred edges of our square surrounded by hordes, madness,  depression, hordes, my wet hands clutching  this weapon passed down from antiquity,  this  sword  slim of poetry.