Anger and Rage

I spent 22 years with a man whose anger raged   like a mountain storm shushed before it had spent     its message, before it had spewed its last condemnation I knew years of healing were in store and would not be   enough. Now, I think in terms of generations, fourth and     fifth, a long, long time. Then, I run across an old photograph It is of his grandfather and grandmother, revered in the family   a single second in time when anger and rage and dissatisfaction     and a partner’s look, caught, like a fly in the trap of a large spider Are there, for all eternity. I pity the images, caught with their hands   in the cookie jar. I pity their seed, spewed and passed down with the     anger and rage predominate in their pathetic lives, their valueless values The family they spawned is arrogant with the heady wine of their ancestry   clean people, cleaning house and barns everyday, schooling of little importance     just be clean. When visitors come to your house, it must be the cleanest, Yes. Any room for poetry or religion? Only if the house is cleaned first. What about the   sons?  Ah, they have turned to the only sensible alternative: alcohol. Yes, let the     women clean—that keeps us respectable. We have our alcohol, so good, so sweet. Grandma and Grandpa did not partake. No, mormons they were—-except for   Grandma’s little stash in the medicine cabinet.  Who knows how much was there.      It was medicinal, and helped the memories of rage blow away with the night wind Down to the fourth and fifth generations, I have seen the rage and the alcohol kill   I don’t know where the rage sprang from, except it was strong and it controlled lives     The alcohol? I know where it comes from and it is a friend—-easy to figure out It has saved me more than once, but the rage still manifests to me at uncomfortable   times with its devil look and its boots-on-the-ground misery, and though all of the     above folks are gone, still I wonder: who is rage and where did it come from and… Is it my fault…?