Lords of the Realm

                                   For Mark Andrew Hislop                     I’m ninety, European nobleman,                     Patron of art, made Knight of the Sublime,                     High bred, Queen suckled, bred to understand                     From tragedies of Kings, in Marlowe’s mighty line.                     The King, my father, would tell me of the smell                     Of a world lit by lamps; he recited Odes                     By poets writ on sheets, perusing his urns                     On loan, and given with a kissing of his hand.                      But now High Art’s been Twitterized.                      We write for Peers unborn: do not succumb to Time.                     Reclaim the Heights, the High and Ancient Art,                     The worthy subject! The battle’s more than Rime.                                They call it Ars Povera, but it should not be                             Concern of peasants, back scratching on a tree.