Speculation of Descension

11:17 PM. I am sitting  watching TV, old Twilight Zone episodes. Anything to incite my mind, to discover care. It isn’t working. An amazingly limited budget, yet much better writing than most shows today. Too sophisticated for audiences now, this exploration of the mind, the subsurface darkness? Last night a friend told me I looked sad. My eyes, she said. I am losing my grip. Only a precarious balance between living and dying and edging towards dying. I have lost reason to care. “What you need is a good night’s sleep.” That’s what was said in the Twilight Zone episode, but I think I’m past that now. Sleep just doesn’t work anymore. Some of the dreams are interesting, but some… And they don’t always seem to stay where they belong anymore. Yes.  I seem to be taking a detour through the Twilight Zone, a fifth dimension of shadow and imagination. Can I solve the metaphysics by defining my words? Deciding meanings and implying consequences? Or am I condemned to a mental Maple Street  with suspicious and dangerous neighbors  ready to attack at any cognitive misstep? Am I because I think?  Or do I only become aware of my prison? Trapped in a neural Daedalus maze to be sacrificed to my expectations, or fears? Am I if I do or if I decide?   And if the decision is to be – or not? Can I only become through negation? Or must I step through some dimensional portal to negotiate with the treed grinning cat of my sanity or  run after the timely rabbit of my compulsion? Have you ever noticed how the world attains a surreal,  heightened existence as you drift toward the life/death delimiter? How the vision of color and beauty become hypnotic, almost tangible? Like Bemis in the Twilight Zone, needing a destroyed world to finally have copious time to read, but discovering he had broken his glasses. I see the world, and put out my fingers  to touch this hyper-real, floating mirage of existence shimmering at my conscious horizon, finding that I cannot reach, cannot enjoy, it from here. Perhaps it is a dream; it is dreamlike. Pleasure coextensive with pain,  separated only by perspective’s prism. Perhaps I am hallucinating a universe framed in desolation because I am in some isolation experiment, finally cracking. Or maybe the pleasures around me, the loveliness of form and scent and sound, intensify in order to make more exquisite  my deprivation, my depravity as I descend to the excruciating splendor  of Lucifer’s Hall. Do I care?