TIN SOLDIER

At the corner of Park Place and Vine,   he sat waving his tin-cup everyday. Nobody seen him arrive so early.   No one ever seen him walking away. Wrapped inside his old army blanket,   greeting strangers by tipping his cup. Rain or snow, beside the bakery he sat,   dawn to dusk, never giving up. A Bandana camoflaged a gray ponytail.   His beard hid a fifty-year old smile. Sergeant stripes on an army jacket that   covered his shoulders, once in a while. His lap held the old army helmet,   where he often poured an overflowing cup. He smiled shaking hands with his 'givers'   speaking little, but never stood up. Along a festive parade route one morning,   his shiny tin-cup, he failed to wag. He never stood, but tried to, in glory,   as around the corner came America's flag. His blanket fell and his helmet rolled,   drawing loud silence from the crowd. Shouting, "Men, I wish I could march with you!"   His words rang-out, so clear and loud. A corporal replied, "Honor Arms" as marchers   halted, and tears streamed every face. Then "Fire" was heard and twenty-one guns,   rocked the storefronts along Park Place. A Viet Nam vet held his salute like a statue,   from the wheelchair they all thought he begs. Like a tin-soldier discarded by the country,   for which, he 'gave-up' his pelvis and legs.