The Poetry Reading

They were all amusing and kind sipping their wine and reading their lines of well-constructed poetry  as they sipped their wine.        (But where were their truths?) They were all very gracious and polite: "I liked your poem very much. The way you tied it neatly  together leaving no  rough edges was so nice."          (But I couldn't find the jagged edges of their selves). And they spoke knowingly of rhymes and meter and imagery and  the revelation of self and I enjoyed the evening very much        (while searching for their hearts). Then I read my poem (much too fast): absolute silence followed - eyes averted - (a can of Coors dropped onto the table at an afternoon tea-party.)          (But not a hair turned, only the eyes.) Still, they were very gracious and polite and refined  and generous and kind; and they liked my poem very much, and they wouldn't change a word of it.        (Were they blind to the demon who stalks at my heels?)        And where were their souls?