A Clock Maker's Curse

I know the truth that is before me. I am an old clock maker without an eager apprentice burning to learn my best secrets. My craft is dying and I have become more rare than gold and as difficult as diamonds to find  hidden in this side street shop.  It is my passion for this craft that flows through my form  cascading energetically even in old age. My joy is stirred every morning as I greet the markers of time that no longer mark time. The writer, the poet and the painter all know the artisan’s expression is payment enough. I am humble and thankful that life has blessed me with an inner view that any mathematician knows as I reveal the machinery of time’s inner play in tiny brass toothed gears spinning and dancing on spindles of steel. I love this art form and this simple life that has given me more than any young apprentice could envision. I have become an instrument in a symphony of celestial movement that mimics the time pieces of eternity in the mundane pursuits  of magicians like me who seek to capture the rhythm of heaven’s perfection. I am betrayed by a smile on the clock of my wrinkled face as I embrace the irony of time's passage  that is certainly  a sentence of death  for the art of my craft and the lessons it holds.