To a Daughter Lost

Is this darkness in which I live a sign the sun has died? Or have you left me once again, and in these depths my pain flies its blackest clouds and  a moon to intercept the heat, the light upon which I thrive? A cold November wind sneaks to the door, and briskly barges in  once more, and without so much  as a nod or wink, settles around,  no, in, my sad sorry soul, supplanting all the vitals there, a cold reminder of your absence. Who would you have? This zealot or a licentious old man wrinkled, grey, wanting nothing more than to peel you like an orange, lapping up the juices, most of which ‘d dribble off the stiff  gray hairs of his quaking chin as he sneered and chuckled softly to himself? Where have you gone this time? Upriver or down?  With him, or her? Who knows?  Who cares?  I, who have ever cared, care now as never before. Open an eye! Come home! Child lost, friend never forgotten, find it in your heart to hear me, soon. Beauty bestowed her gifts upon you. Perchance a case of identity mistook? For you have not paid due respect  to that goddess, choosing instead to spurn the advantage bestowed, living a life not worthy of praise, rather, inducing scorn, and yes, tears. You left me standing in the rain, in my hand the flower drooping. Away you walked stretching time and distance into murky units neither clock nor rod comprehends. Like you, drops from the brow of my forlorn face departed less goodbyes. Just the other day caught I: a glimpse? Unsure, was it a phantasm or a figment? Not likely the “you” I harbor here, but some other soul without connection to us, to what I still call “ours,” no doubt.  Haunted by ghosts and spirits, I guard these lonely doors nightly, waiting. Upon your return, (It shan’t be long now?) we, embracing not only one another,  but our history, find solace there, and pray for another chance to make amends, to stoke the fires of love with the remnants of the fence erected  between the fields of our passions. Force me to wait not another day, my heart cannot bear the pain of your absence.  Where are you dear? I see you daily, nay, hourly, here, there, in the market, across the square. But it is not you.  It is my grief-stricken Soul painting in its studio dark. Here I lie, death beckoning, urging me on, I cannot bear to witness the destruction of this temple.  Sampson’s work no doubt! Oh take me, release me from this earth, I tarry here, and find myself of little use to this planet or this story, my lust now dust upon the shelf. A final lingering breath sighs to a heart heavy with grief: a  goodbye to a trusted old friend; they too, taxed and tired, lack the proper patience, having long ago redirected attention to issues more germane, certainly rewarding. I do expect you.  Yes, you shall come. And though it may be long after I depart, you must remember as you tour this place, this home, once ours,  that I’ve gone, that I wait, patiently, for the chance to linger but a moment in your calloused arms when you return.