Retortedly

Re: Publius Maximus, His Poem --------------------------------------------------------------------------------  Having burned the bastard at the stake, for strictly literary crimes against the state, we herald not the death of the wag, but the birth of a rivalry, a raising of the bar - Achaeans? Aching skull tossers aye! Fluted columns Caligula’s hordes carved (and carnally flaunted a vapid calumnious blather) only to die at the hands of brothers. Here, the vamp, the wag, incites a riot, hoping to find the crowd incensed,  eager to impeach, perhaps impound his fervor, tether his unfettered rant to the pole and let him run like the moon around and around ‘til he’s hanging limp, insects wending their ways through a damp but dark eye, emptying the vault of its ore, its mine to be raped and spat out like his bowels upon the earth. We dip phalanges sharpened by the night moon into his blood scrawling the plaintive cries of heathens, of unbelievers hewing in the vast unspent eternity of ever- wallowing in the mire of now, inhaling the intoxicating ethers of tomorrows- little white living poets, scratching at  death’s door, hoping for an opportunity to be next week’s reason for a beer, looking death in the eye and laughing out loud, wailing at the preposterous vile carny wily in his ways, while whiners wonder who’ll walk out the front door- does it have a door? (I dreamt I was dreaming of dreamers… that i was in a dump with the leftover, unwanted waste of a culture raising and nurturing it as though it were the very reason for life to exist, or to be, here on this orb spinning through space; that i was a garbage picker, spryly picking, plucking, checking, chucking all but the finest remnants this wasteful folk had to offer. there i was with the garbage men hustling for food, begging for orts, making rats look brilliant in my ineptitude. no gold coins to be found, no sinners, no sonnets, nothing but centerfolds well mounded, with lines of liquid lingo laced between lewd jokes and languorous  linguists, relating the theories supporting the  king, penning the rhymes regaling the queen, finding the time to relate to the state: the stale loaf, the empty can; the old candelabra  waxed, sullen in its anxiety, at a loss for flames;  the occasional couch with the itinerant ottoman,  selfless now, willing to consider another point of view, or at least discuss who’ll make  dinner on this cold autumn eve. a gallows ghost hauntingly cries out at the sun’s passing, and reminds the squatters of night’s incipient period, a lesson for the clan lingering here…) a listless moon belches and passes wind, whilst the waitress, Laura, and the darkest  of Dark Ladies sip brandy from crystal snifters  warmed by the fires of Oberon, lusting for faeries,  and for poets of another time, another era now gone,  those lusty sonneteers.