My Mama Done Told Me

The blues sidle in through my window, twin in tow: the throes of true love. Bringing a tale of sad days without singing, bad times, rhymes, and rails of despair. Smoky jukes with herbal air, tokes of grass rubbed to powdery puffs of blues-dust. Glissando shrieks from streak- fingered strings, bar slides  of far-sided pain. Harmonica wails of days in jail and a raspy voice hums and struts the gut-fluttering agony of joy. Its surprise and demise and its other face: growing disgrace and deep, stoic grief. The blues never fail to assail the senses, glimpses of gladness and sorrow, yesterday and tomorrow, eternal and infernal song of soul and wronged heart. The blues may take a sacred form, part hymn of warmth with homely wisdom, or some bits of wry, risque wit. The native tune of our jejune nation, arising from subjugation, the cry for freedom unbound. Grounded in misery and deprivation but always laced with traces of hope, frissons of elated shouts, and fissures of down-and-out. To celebrate the rare state that one cannot ken who hasn't been there.