The Mountain Man's Mystic Missive

                                               Mountain                        man, asleep on granite tomb, in                                                              crumbled,  creviced           craters, not forever – how are you within                                            New Hampshire’s sky bin?  Dust to dust, they say.  And, you?     What?                             Never?  Sightless scarecrows stumble, tiptoed tightly, humbled     by an                            image, now nocturnal, seared by   youthful candles once lit brightly,  long                          ago  when passions              flared eternal.  Twenty thousand years   before                              the Christ’s  mend, glaciers than receded, not revealing   sculpted visage                            till the native’s  legend whispered, northward ,      stood a facial, peeling.                          Brooks and Whitcomb        surveyed such within year Eighteen hundred,                                Five,   this duly dated, but,   too, man, like         mountain, dust to                                dust clear, into time’s  dustbin,       oft berated.           Millions died -                      through     Eighteen  -  Twelve in session, into Civil War, before the                  Maine’s jar, Yankee  Doodle Dandy, the Depression, World War II,              Korean, Vietnam      War.  But, the mountain   man remained, relieving,            braced by   Geggs and lasted - frozen – eighty, countered using wires and          rods, believing  human  will  and Nature’s   force are matey.  Nielsons’ ratings,                            in the sixties,  started,   first, with Niels, proceded by son, David. But.                     for all the Nielsons’ labors,  warted, Mountain Man collapsed. and, with it,                   knaved Id.  Third of May,     Two thousand – Three, the ending, nose and                                  forehead,                absent, found at daylight, Grand ol’ Man in                   Mountain gone,  not pending, buried under granite bones near midnight.                    Dawn arising, spotlight dimmed, awaking to the cyclic and eternal                   motion of galactic bodies, seen           forsaking due the sightless                 scarecrows’ prideful notion.  Lady, bared, Godiva – mankind,                naked; both, ashamed, not, of a watchful witness, real or not,               perhaps; but, such is sacred to imagine of    creation’s  fitness.             What is this?  Attentive sense, alerting,     drawing  mind’s                      awareness                 toward  the   portal.  Bush in wildness                                                   blaring madness, flirting with the Fates!  Queue,                                                  Mister. Bush?  “Immortal?”  Not so, Mister Bush,                                                in spite of power.  All to all, in dust, the mountain’s                                               missive; for, if Mountain Man can come to cower, who                                               be you, to question God, dismissive? To read with ease;                                  Mountain man, asleep on granite tomb, in                                                             Crumbled, creviced craters, not forever –                                   How are you within New Hampshire’s sky bin?                                    Dust to dust, they say.  And, you?  What?  Never?                                    Sightless scarecrows stumble, tiptoed tightly,                                   Humbled by an image, now nocturnal,                                   Seared by   youthful candles once lit brightly,                                    Long ago  when passions flared eternal.                                    Twenty thousand years before the Christ’s  mend,                                   Glaciers than receded, not revealing                                     Sculpted visage till the native’s  legend                                   Whispered, northward , stood a facial, peeling.                                    Brooks and Whitcomb surveyed such within year                                   Eighteen hundred - Five, this duly dated,                                   But, too, man, like mountain, dust to dust clear,                                   Into time’s chilled dustbin, oft berated.                                             Millions died through Eighteen  -  Twelve in session,                                   Into Civil War, before the Maine’s jar,                                   Yankee Doodle Dandy, the Depression,                                   World War II, Korean, Vietnam War.                                    But, the mountain   man remained, relieving,                                  Braced by   Geggs and lasted - frozen – eighty,                                   Countered using wires and rods, believing                                    Human will and Nature’s force are matey.                                    Nielsons’ ratings, in the sixties, started,                                     First, with Niels, proceded by son, David.                                   But. for all the Nielsons’ labors, warted,                                   Mountain Man collapsed. and, with it, knaved Id.                                    Third of May, Two thousand – Three, the ending,                                   Nose and forehead, absent, found at daylight,                                   Grand ol’ Man in Mountain gone, not pending,                                   Buried under granite bones near midnight.                                  Dawn arising, spotlight dimmed, awaking                                   To the cyclic and eternal motion                                   Of galactic bodies, seen  forsaking                                   Due the sightless scarecrows’ prideful notion.                                    Lady, bared, Godiva – mankind, naked;                                   Both, ashamed, not, of a watchful witness,                                   Real or not, perhaps; but, such is sacred                                   To imagine of creation’s  fitness.                                               What is this?  Attentive sense, alerting,                                       Drawing  mind’s awareness toward  the portal.                                    Bush in wildness blaring madness, flirting                                   With the Fates!  Queue, Mister. Bush?  “Immortal?”                                                                     Not so, Mister Bush, in spite of power.                                    All to all, in dust, the mountain’s missive;                                   For, if Mountain Man can come to cower, who                                  Be you, to question God, dismissive?