Crying in a rugby context

My theory? That I can explain why I cried as I online-voted  my opinion of who’d win this year’s rugby grand final,  explain why the fuck any tears should fall  for something so ... trivial. To answer this, I first used my default settings and trawled my way across  all the internet ‘how to write better poetry’ sites  until I finally realised this has nothing to do with poetry,  then sat down here to let my fingers do the talking  in case they know something I don’t. Is that so stupid? At this point the frustration really set in, like a car that with a half-whir and a blank clunk you realise  will not start because you left the lights on last night  after another attempt to get laid failed when God  or someone equally vicious raised the scarlet curtain  for your inner wife so she could watch how you perform  when you’re overseas and, God bless it, your dick,  not knowing what the fuck else to do, shrank into its noose  of shame and hanged itself like a dead eel. It’s like that,  this trying to explain crying over a rugby vote, the dead-battery frustration of The Fuck that Wasn’t. Pure poetic justice. I mean, as if my innards are of any special interest to you,  as if you’d spend your precious life like a jeweller  searching out the flaws of a paste diamond (Duh!),  when, more comfortingly, you could have your head up the arse of your own workings. Are your innards as dazzlingly  attention-seeking as mine? Do you hoist them up  like I do over the desert of my life, as if beneath my angst  over state-sanctioned violence, or just beneath my angst—period—,  lies some miraculous oasis, some holy water grail point  to these wacky poetic races, where others can heal their sores,  restore their sight and generally call me some kind  of fucking genius? Probably not. It’s too tall an order,  a stupid adventure which really should end in humiliation but,  since so few will ever see my flag, fewer will salute and then only because they’re in a foreign country and, well, it seems  the polite thing to do, I’m relatively safe. Fuck I feel sorry  for myself. And, really, that’s all I’m really crying about, as usual.  So as usual I’ll write a bit of poetry to try to make myself  feel better, fired by the vain hope that I might learn why I cried when I voted my opinion of who’d win  this year’s rugby grand final when I didn’t cry at all when I buried my Nanna last Friday. You know,  if you think about it, there’s something very sad about that.