THE PAISLEY WINDOWS

Locked in white walls of winter and holding my frozen breath, I dream of paisley spring windows  with odd green patterns of leaves and myriad hues of watercolors, rainbows, lilacs, tulips, violets and milk-less robins’ breasts. Earth’s warm heart softens and yields the worms of life crawling up from a winter’s grave and fields unlock their daisy, crocus and buttercup prison cells. Impatient years of sun push into drifts and piles of snow throwing out the frozen moisture that was inhaled from the air and withered the furnace lungs. My arid breath is locked in white walls of winter and imagines paisley windows of spring with buzzes of insect business, displays of dandelions and daffodils and ruby maple buds. Frozen dew escapes and creates thunder clouds, actors rehearsing stage west for another play. The sun awakens in lakes where the moon-man sat yesterday staring at his icy plate. Hornet and bee charades hum in paper houses with no paisley windows. Mountains with wide hearts and white hard-hats cling with strong purple fingers to a disappearing dream. The winter ghost and I walk beside a huge granite hearse with my fat balloon of sins, and Midas laughs at his fantasy as I eat a last supper with his gigantic golden spoon. Holiness is in the dictionary of someone else’s soul near holistic images of their sins, not mine, which ran into the woods with Robin Hood, prince of thieves.